A postagem se passa entre Valentina Rose Underwood e Joy Kronwech Yixle, estando, então, fechada para quaisquer outros membros que não convidados por elas. Tem como local um Bar, em Washington. Uma noite com clima ameno e estrelas no céu.

— Seu filho da puta...! — Quase berrou com sua voz entrecortada em meio ao beco escuro, espirrando sangue na faceta alheia. Os dedos pálidos tomaram o nariz mais uma vez, limpando um filete rubro, seu sangue, que umas de suas narinas expeliam. Em seu lábio ínfero havia um corte superficial que manchava ambos os lábios do mesmo líquido, sendo tomado posteriormente por um leve inchaço. Desviou do segundo soco que o infeliz tentou desferir contra si, no mesmo instante que se agachou envolveu com ambas as palmas no quadril alheio em um movimento ligeiro. Empurrou-o contra a caçamba de lixo e seu corpo bateu contra a lataria provocou um ruído metálico que ressoou por seus ouvidos. Fora por ele que previu os próximos movimentos de seu adversário, apoiou o peso de seu corpo com a perna esquerda e com a direita lançou sua força contra o peitoral do estranho com um chute certeiro. Percebendo o quão atordoado o segundo se encontrava, puxou-o pelo colarinho e bateu a cabeça dele contra a tampa da caçamba. Toda a ação não levou mais de um minuto e sua única plateia fora uma senhora que permanecia atônita ao deparar-se com a cena que se desenrolara defronte aos seus olhos. — É sua senhora. — Disse a loira enquanto ainda recuperava o fôlego perdido com a ação, com seu tom rouco. Em sua mão segurava uma bolsa que estava manchada com alguns respingos de sangue que pertencia a velhota trêmula que a mirava com um ar amedrontado. — Não vou ficar segurando isso aqui pra sempre. — Empurrou a bolsa contra o projeto de vovó dos Looney Tunes Baby.

Ouviu um gemido que vinha de trás, pertencia ao homem que tentara furtar a bolsa da mulher. Joy soltou um suspiro audível, com as mãos apoiadas em seu quadril e inclinando-se em direção ao mesmo. Os olhos ganharam um brilho rosado e arroxeado, destacando-se em meio do breu do beco sem saída. Com os cabelos desgrenhados e a quantidade de sangue que manchava suas vestes — em suma de sua vítima — tornara-se uma figura ligeiramente medonha. — Promete que vai sair dessa vida de crime? — O homem fez um sinal positivo com os dedos, como se usasse suas últimas forças no ato. Prepara-se para voltar-se para a senhora quando sentiu um projetil passar de raspão por sua cabeça. — Seu nariz vai crescer. — Lançava uma latinha energizada em direção a ele, saciando-se com os gritos que tomavam seus ouvidos enquanto rumava em direção afora do beco. — Aconselho a senhora a andar em ruas mais movimentadas e com luz, não é qualquer um que se arrisca a salvar alguém que está prestes a morrer. — Deu duas batidinhas contra o ombro da mesma, chamuscando o suéter da senhora que abriu sua boca em um círculo perfeito e correu apressadamente em uma velocidade pertencente a uma lesma.

Revirou os olhos com a imagem, acomodando suas mãos nos bolsos da jaqueta que havia perdido seu tom enegrecido para o vermelho. Semicerrava os olhos para as pessoas que ousavam mirar sua figura e percorreu um caminho breve em direção ao bar que costumava frequentar quando ainda pertencia ao Instituto. Sinceramente o ambiente era pomposo demais para sua simplicidade. Gostava de estar presente nos “shows” dos mais fracos para o álcool, os covardes que preferem dormir na sarjeta a enfrentar suas esposas furiosas. Adentrou no estabelecimento chamando atenção por conta de suas vestes e principalmente por seu rosto visivelmente inchado e respingado mesmo com a presença de luzes coloridas. Ignorou completamente a presença alheia, dirigindo-se ao balcão com pressa. Um barman bonitinho atendeu-a prontamente, ansioso em ter certeza se a loira irritadiça fosse trazer algum problema. — Uma dose de uísque. Com gelo extra. — Disse entre dentes, com seu sotaque irlandês destacando-se em suas palavras pelo nervosismo. — Quem manda bancar a heroína, sua otária? Tá gostando do que vê, por que não tira uma foto? — Mostrou o dedo do meio para um homem que a olhava como um cão encarava um bife. Passou-se questão de minutos para que a bebida fosse servida e usou um dos panos próximos para envolver metade dos cubos de gelo e prontamente apertá-lo delicadamente contra seu nariz. — Melhor que porra. — Murmurou ao dar um longo gole na bebida, terminando-a.

— Quem você... Ah, é você Val. — Mudou seu tom ríspido rapidamente quando se deparou com um rosto conhecido. Loira e com aqueles peitos, como não notou antes? — Antes que me pergunte, eu estava ajudando uma cidadã americana. Oliver achou que isso fosse me fazer bem, mas creio que ele esteja enganado. — Franziu o cenho e encarou os olhos azuis de sua acompanhante. — E você, ainda anda com aquele cretino ou arrumou coisa melhor? — É claro que estava falando de Calvin e seus músculos ridículos. Como Oliver, que era tão... É, não há adjetivos favoráveis para sua pessoa nesse momento. Apesar de ter um convivido com a maioria dos casos amorosos de suas amigas, ainda não conseguia compreender o quão azaradas poderiam ser. Ponderou por um instante e resolveu mudar de assunto. — O que faz aqui?

I love bad bitches that's my f*ckin problem